Petit déjà, des heurs passées dans une chaise à regarder les autres acheter leurs pains à la française. De cette époque, aucun souvenirs, seul subsiste cette tranche de tomate et ce radiateur froid, ennuyeux à mourir. Ensuite, esprit fugueur, premier cour au primaire, j’écoutai ma mère mais trop de rigueur irréfléchie me conduisis dans l’erreur. Aussi de divers avis de l’intelligent à la table des nuls, mon inconstance était déjà rigoureuse et pour mes parents, dur était la pilule… Au collège, un rêveur qui découvre la vie, le plus naïvement possible et naviguant sans envie. Toujours paradoxal, changeant et très seul, ce sera sûrement dans ma vie jusqu’au dernier fauteuil. Pourquoi suis-je ainsi fait ? Tous simplement parce que je le veux, et que je m’en persuade, et que j’exacerbe le parfait… Le lycée… Tant d’expériences, tant de nouveautés... Et pourtant il me manque quelque chose, obligatoire, implacable, l’humanité qui s’impose. La dernière pièce du puzzle de cette vie si absurde, si étrange que j’en arrive à comprendre comment Ionesco a écrit sa Cantatrice chauve à l’ébouriffante frange.
Comment vous décrire le plaisir d’écrire ?Comment vous communiquer cette émotion débordante que j’admire ? Avec ce qu’il me manque j’y parviendrai, j’atteindrai ce sommet sans prétention ni excès, je serai seul et unique et mon œuvre sera aimé.